疯子的奔跑
我只是一个疯掉的人，绝大多数的时间里都在疯狂的奔跑。有目的的，没有目的地的跑着。 累的时候我会停下来那么一小会儿，像一块山顶的岩石，忘却了吹打过我的风雨和让我胆战心惊的雷电。我会呆呆看着，看着天空中三三两两的鸟雀，看着稀松行走的流云，它们从不说话，至少从不跟我说话。或许是我停下来的时间太过短暂，错过了它们的话语。 “想”会在时间里拖拉成了一种习惯，一种不好的习惯，一种潦草到自己都模糊起来的习惯。我有一直想的习惯，不，它已经是我的一个大毛病了。我要医治这个大毛病，只能跑起来，用走的是治不了它的，它只会咧了嘴笑你是个废物。 我没日没夜的跑，四处的跑，大街小巷的跑，街头巷尾的跑，四季都跑过了，鞋破了一双又一双，衣襟汗湿了一次又一次。不知什么时候，我的头发花白了，它在风里抽打着我爬满皱纹的脸颊，是那么的微弱，那么的悄然。浑浊的两眼里仅仅是自己那枯瘦的双脚。 我停了下来，已经再也跑不动了！此刻的“想”在光阴的足迹里却沉淀成了一种满足，那是一生疯狂得透透的满足。
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母亲的心
我的缝纫机